Гладка, покатиста, уныла.
По горло до последнего глотка.
Я не скажу что осень мне постыла,
Скорее стыла, но как мёд сладка.
------
Слайды, буквы, страницы, листья.
Вне переплётов в полёте чистят
Звуки замершие от простоя,
Что в чистоте дорогого стоят.
------
За что люблю я городске ночи?
За свет в окне среди бетонных льдин,
За то что безупречно точен
Ответ, что жив не я один.