три девицы в метрополитене
пили пиво.
лесные птицы
бились о стены.
чуть некрасиво.
бутылки звенели, сдвинуты в слово,
желтая пена.
они говорили -
будьте готовы -
о резанных венах,
о том, как негусто в кармане
и скучно дома,
о том, как сидит на аркане
какой-то Рома,
о том, как везет, блин, брюнеткам -
покраситься, что ли?
о том, что сморкаться в салфетку
пожалуй, не стоит.
ломит затылок. я тоже пил, но не пиво.
не прятал бутылок, а все равно - некрасиво.
не знаю я Рому, брюнетом я не был - а все же.
над космодромом взрывается небо - похоже?
они говорили, мол, стремно курить на балконе,
мол, громко ругается некая баба Тоня,
мол, от никотина
не продохнуть по дороге,
мол, некая дура Кристина (креститесь!!)
не бреет ноги...
а я призадумался. ноги не брею, хрен с ним.
Сердючку не слушаю, и выпускной был в Бресте.
пить надо меньше, наверное. дело к ночи.
а девицы с пивом хочут любви. хочут....
:-D