Что ж себе, сапожник,
сапоги не сшил
из воловьей кожи,
из вощеных жил?
Что ж не заготовил
пули на врага?
Перекушал крови?
Жизнь не дорога?
Жил бы чуть потише -
с печки на кровать.
В сорок лет мальчишка,
драться... воевать...
Этой правде на хрен
вся цена - пятак.
Правда плохо пахнет,
если что не так.
Вот ушел ты в темень,
а она живет,
как всегда не в тему,
сучкой у господ.
Пел, любил гитару,
быструю езду,
был еще нестарым.
А теперь в аду.
Ни росы, ни мака,
голова пуста.
Если б смог - заплакал.
Вся земля в крестах.