Промокшим пресс-папье
подкараулит осень,
утюжа ноябрём
подсохший бренный след.
Дождь выстудит окно,
полтонны с неба сбросит,
а завтра поутру
прибудет первый снег.
Он будет чист, как лист,
ложащийся несмело.
Ко мне под выходной
придёт во сне король,
счастливый, вечно юный,
в короне без престола,
весёлый и беспечный
со свитою ворон.
А осень, не спеша,
бразды свои отпустит,
утюжа ноябрём
подсохший бренный след.
И в Лету уплывёт
под колокольцем, в устье.
Сегодня поутру
прибудет первый снег.