Ах, если бы и вправду природа понимала человека! Нет, не так, могла подстроиться под его чувство. Почему, когда теряешь голову от боли, когда хочется кричать и тихо умирать, забившись под батарею или в угол темного шкафа, она всё та же? Почему снег под ногами после похорон самого близкого не покрывается черной коркой копоти, пепла?
И лишь одеждой мы можем сказать о своём горе. Её легко снять, от неё так легко очистить тело! Глубина драмы страшна и годами ходя по чёрному пеплу, ноги станут навек черны, все будут видеть правду- потеря невосполнима, не забыта. Она навеки изуродовала, искалечила.
И вся земля укуталась бы черными дорожками, грязным, истерическим снегом и зарыдала б! Затряслась в ужасной, тлеющей боли! Но…
Тогда бы у нас не осталось никаких шансов на обман себя. На то, что есть в этом несправедливом мире мифическое счастье. И ведь пишут, что есть! Говорят. А значит, и правда у кого-то где-то есть.
С чего бы это, действительно, природе подыгрывать мне и моему дикому уму. Только лишь из солидарности к дикости. Нет! Верно всё.. Так и должно быть. И не меняться. Чтобы дать шанс выжить и полюбить эту жизнь. Снова. Мир молча смотрит. Не безразличен. Но- наблюдатель. И, рыдая в снег, упав на землю, разодрав в кровь пальцы о лёд, уже совсем скоро ты не увидишь своих красных следов. Данность. Решено! Ты не должен ходить по черному снегу!