я писал свой последний стих, когда было ещё тепло
наплевать, что звучит неграмотно, и что не бывает подобных слов
что война по сути за стенами, что сплю по пару часов в сутки
что слушаю шлак и тебя - в принципе, соотносимо. жутко
становится, когда так внезапно гаснет солнечный свет
словно бы по чьему-то щелчку выключателя. выношу бред
в многострочную массу сожженных тетрадей, помечая поля
стаей чаек графитовых - пытаюсь дневник завести, и тут же ищу ошибки...бля,
пишу куце, и больше для рифмы, чтоб не прослыть нынче модным сухим верлибристом
сигареты кончились, параллельно им иссякает и вера в завтра, где тысячелистным
рассветом распорется брюхо жадной ушедшей ночи, сожравшей мои надежды
почти каждый раз засыпаю в одежде, и где-то в пять часов ещё неначавшегося утра
по будильнику дергаюсь и превращаюсь в зомби, глушусь кофе, и, как и прежде
выплёвываюсь из подъезда на послушных кому-то кроме меня ватных ногах
и всё же
я писал свой последний стих, когда не было и намёка на снег
когда всё замирало приблизительно в восемь, наверное, где-то между
губами и пожелтевшим фильтром, зрачками и тонкой материей век
когда было [какое же верное слово] что-то такое, что походило на нежность
и ведь дышалось же, былось, и билось, и даже как-то жилось
а теперь всего этого нет. похоже,
что всё по стабильной схеме `мечталось и не сбылось`
и стало плевать на всё: на войну, недосып и их невыносимость,
ну, и на то, что слушаю шлак. в унисон твоим репликам. соотносимо
23 nov 2008 | 5:04 am