И все, что было, было вечности три назад:
твои черные брюки в полоску, страстной нещадящий взгляд,
небезразличность друг к другу и сонный рассветный флирт,
мое огромное, девственно-честное то, что сейчас болит.
И можно сто лет наперед ностальгировать майским, любить июнь,
смотреть на работе украдкой в тебя, хоть слегка мою,
вытягивать чувства из пленки, вплетать глубоко в груди,
лелея искрящееся, вельветово-нежное то, что сейчас болит.
А можно не слушать о прочих, не пить целый год вино,
наконец-то принять и даже понять, что тебе глубоко все равно,
стараться не лезть в наше летнее, не вызывать обид
и вовсе душить горячо-откровенное то, что сейчас болит.
Или нарочно вернуться на вечности три назад,
объясниться решительно, совсем не смотреть в глаза,
сделаться гордой и стервой, быть кардинально иной на вид,
предотвратить неизбежно-любовное то, что сейчас болит.
Приложи хоть чуть-чуть усилий, чтобы меня вернуть.
Я ведь совсем не сильная – я плачу над фильмами про войну,
берегу на полочке ландыш, который ты мне девятого мая оставила в блузе,
и дорожу моим ласково-преданным тем, что сейчас иллюзия.
23.11.2008