Я люблю тебя...
Вот беда...
От тебя никуда не скрыться...
Одинок всё...
В кусочках льда
на окошке печаль искрится...
За окошком морковь в снегу,
угольки, как глаза, не злые.
Кто-то сделал бабу-Ягу,
словно руки мои былые...
Эти руки кружили высь,
к облакам прикоснувшись белым...
Я кричал тебе: «от-зо-виии-сь...»,
я кричал, видно неумело.
С болью в сердце не ждать восторг,
горечь встречи лишь отдаляет.
Рождено было столько строк
с жаждой к нежности, миг продляя...
Ожиданье милее дней,
от которых прохладой веет.
Я один всё...
Тебя милей
вряд ли будет кто... Не жалея
старых писем, их в клочья рву...
Сколько ими мне душу тешить..?
Облака рву я, рву траву,
средь черёмухи взгляд твой вешний,
бусы красные – ягод цепь,
разрываю слова «ты лучший…»,
рощу,
речку,
за рощей степь...!!!
Лишь унял меня яркий лучик.
Быстр в движеньях,
бездонно тих...
Показалось, его услышал.
«Ты порвёшь и страну облепих,
где гуляли и дождь над крышей,
под которой любовь цвела,
под которой ты жил стихами,
радость двигалась, как юла,
мир рождался твой лоскутками...???»
Пальцы замерли...
Взгляд остыл...
День лучом этим разукрашен...
Не поверишь...
Не разлюбил...
В белом поле с тобой
ромашек...