Небо на нас низвергает потоки,
И серыми тучами скрыт небосвод
Грозно, гремят там природные токи,
Плакса-курьер, начинает поход…
По крышам пройдется он звонкою дробью,
И сон навевая, заглянет в окно,
А в лужах оставит автограф с любовью,
Дрожащий, как кадр, в старом кино…
И редкий прохожий, спешащий куда то,
Закутавшись в плащ, прикрываясь зонтом,
Не сможет, как кто то услышать сонаты,
«Исполненной», так гениально дождем…
Лишь полный чудак! С неспешной походкой,
Поймав на себе удивления взгляд,
И в мокрый блокнот, с улыбкою кроткой,
Что-то вписав, побредёт наугад…
Таким чудакам посвящаю я строки,
И сам становлюсь я похожим на них,
Когда за окном, барабанят потоки,
Растворяясь в потоке, мыслей своих…