Мне так охота написать,
Но если честно нечего сказать.
В письме к любимой объяснится,
Признаться в том, что без неё не кто.
Но слов видь, нет, забыта проза,
Сидеть над книгой, силы нет,
Но так охота рассказать,
В проекте книги, всё о чувстве.
О чувстве, что давно забыто,
Я вспоминаю лишь, когда пишу,
В ужасной книге о маньяке,
Ему я чувства отдаю в разделе первом.
О ней грущу, и вспоминаю,
Прописывая все тонкости сюжет,
Я вспоминаю о тебе и плачу,
Завидую герою своему, везёт ему.
Ему везёт, и это точно знаю,
Видь, я придумал жизнь его.
Но с девушкой, его сведу я,
И что с того, что он женат.
Женат, конечно, не проблема,
Да, пропишу, я бог, когда пишу.
Видь, у неё твои черты лица,
И имя извини, я пропишу твоё.
24.11.08 г. 22/34