вечер натянул старое пальто,
щурились дома в коконе хрустящем,
и в седом костре стало прошлым то,
что еще вчера было настоящим.
город опьянел, замедляя бег,
отбивали степ мокрые подошвы,
и никто не знал, что летящий снег –
это разговор будущего с прошлым.