На песок через пальцы стекая
в пространство.
Тихо, медленным сном, и не та'я…
Кружевами стальными на пяльцах
вниз ложится кольчужная сеть
оловяннее олова палого.
В узелках от большого до малого,
чтобы тут же под ветром сгореть
от дыхания ветра усталого…
А другим, чтоб взлететь,
подменяя убранство
на платки, сапоги и шинели,
шапки кроличьи, тени аллей
с запахом сладким "Шанели"
на меха и пальто от Рикель.
Чтоб грустить тихо, бело и просто,
на сукне по косой, как линейкой чертя,
превращая задворки в Таинственный остров,
в белый круг под кувшином... Огня!
Ведь, за ним - ничего. Только чернь.
А фонарь посередине - одинокий маяк.
Здесь и ставка - зеро, а возможно - на зернь.
Но горит, но горит красный мак.
В самом верхнем последнем ряду.
Не поднять мне залепленных век -
Так тяжёл этот снег…
И как светел звонок на ходу.
- Дома? Жди. Возле, рядом. Иду!
25.11.2008