Ночью не спится. Брожу под луной.
Чья дышит тень за моею спиной?
Кто этот странный согбенный старик?
Он деревянной ногою скрипит,
тросточка-клюшечка в бледных руках
на босу ногу - хруст башмака.
Нет! Не скулит, не хохочет навзрыд.
Мне "Гутен абенд!" порой говорит.
Фафнир? Бродящей бессонницы дух
невозвратимого города - друг?
А показаться он может порой
там, под Фиалковой доброй горой,
к берегу ближе... Выйдет к реке
черная кошка - к теплой руке,
лапу подаст ему верный терьер...
Слёзы - в Преголю, мираж - в Кенигсберг.
Мягкая шляпа, пронзительный взгляд...
Старый Закхайм - так о нем говорят.
Или, быть может,Мафусаил?
Я пригласить его в дом позабыл.
Ночью глубокой хожу одинок
если не вижу следов его ног.
Где ты скрипишь, деревянный башмак,
дряхлый, не Фавн, не колдун и не маг?
Таешь несбыточным мифом во мгле.
Или шлагбаум мешает тебе?