Ваш взгляд мне душу сжёг дотла.
На том костре Вы грели руки.
И у камина в вечера
Я был для Вас гонитель скуки.
Вас развлекала моя речь,
Мои стихи, романсы, танцы.
У ног готов был Ваших лечь.
Но был в любви Вам чужестранцем.
Я был вам чужд, я был Ваш шут.
Вы, зная всё, со мной играли.
Но становился скорбным труд,
Когда Вам в полночь в дверь стучали.
Меня Вы отправляли спать,
К парадной подогнав карету.
Я ехал прочь, не смея дать
Безумный вызов на вендетту.
Но боль, тоска, Ваш милый взгляд
Меня на этот шаг толкали.
Вдыхая плоти аромат
Вы знали всё, но ВСЁ не знали.
Вы думали, что лишь перо –
Одно оружие поэта.
Набито порохом дуло.
Вендетта. Мёртвость пистолета.
И поздно либо что менять –
Перчатка брошена на землю.
Я никогда не мог стрелять,
Но компромисса не приемлю.
Морозным утром в том лесу,
Где Вы и я не раз бывали,
Багряной кровью на снегу
Придётся жизнь свою оставить.
Я мастер слова, он – клинка.
Оружие – его стихия.
Меня уж нет наверняка,
Когда читаете стихи Вы.
Последним утром Вам пишу
Моё последнее посланье.
«Прощайте» - так я завершу.
Хотя б хотелось – «До свиданья.
Ваш взгляд мне душу сжёг дотла.
Я так устал быть чужеземцем.
Взлетит палёная душа
Под небеса с палёным сердцем.