***

мы входим в мир пустыми как тетрадь ,
где не исписаны страницы
и в суете пытаемся понять
в чем мы свободны? где границы?
чей почерк строчками бежит
меняя гладь листов?
что создал ты ? и кто творит
тебя из этих слов ?