О пороги дождей спотыкается мутная рань,
Обивает челом разбитные подъездные двери.
Мой сентябрьский кошмар, тот, в который ни капли не верю,
Вытекает сквозь тьму в прилежащую тьмутаракань.
Осень, друг мой, молись! Отпускай мне чужие грехи.
О своих умолчу — эта ноша не так уж и тянет.
В том далёком краю, где ещё ни меня, ни тебя нет
Кто-то, умерший в нас, гениальные пишет стихи.
Ну, зачем это всё? Тяжесть листьев, упавших на грудь,
Неподъёмная синь на крыле улетающей птицы.
Сколько раз ни пройдёт — ровно столько же вновь повторится...
Осень, друг мой, молись. Обо мне.
А не хочешь - забудь.