Земной частокол
и башни охраны моей бескрылой
окрашены в белый чистейший снег.
Зима наступает на горло,
проходит гордо в узкие поры,
лезет вовнутрь, дёргает нервы век.
Я где-то чуть-чуть поодаль - считаю время,
грущу про бледность,
кусаю крепко цветочность губ.
И тёмно-алая жидкость бежит из ранки,
и мне не жалко себя, хороших,
и тех, кто со мною груб.
Слеза струится в ресницах,
ночью не спится, предательский день
- будто бы в спину кол.
И я себе говорю: не вздумай запнуться
или заткнуться, не разлюби,
гори – это твоя роль.
Пускай нестерпимо больно,
когда окольным путём проходит
тобой любимый здешний бог и шаман.
Рывочек, и боль отступит,
когда отлупит, она отступит,
когда ты сыт ей и ей же пьян.
И я не заплачу о снеге,
и о человеке, который меня никогда не любил,
который меня не нашёл.
Я будто в бреду увижу - засов откроет,
водой отпоит отряд крылатых,
поднимет, и выведет за частокол
26.11.08.