Ты помнишь,
в маленькой
несобственной квартире
мы отмечали
праздник сентябрин.
Ах, как давно
в том невозвратном мире
был нежен взгляд
возлюбленных мужчин.
Расположившись кругом,
по-узбекски,
мы вспомнили вчерашний институт,
и песенки Авдюхи,
по-соседски
нам певшей
и про дождь и про уют.
О, как беспечны,
счастливы мы были-
гитары звон,
в кармане - ни гроша.
Все изменились
или позабыли,
расстроены и струны,
и душа.
И если вдруг
меня не станет в мире,
пусть вечен он,
но бренны мы вдвойне,
не плачь,
мой друг,
об отзвучавшей лире,
не вспоминай
в “кладбищенском” вине.
Открой окно,
я, для других незрима,
в твой дом
дождем осенним постучу.
К тебе,
в Россию,
азиатской примой,
как паутинкой тонкой прилечу.