На ветру, почти невесом,
обгоревший кружится лист.
На гармошке «Осенний сон»
все наяривает танкист.
Он вчера горел под броней,
ты из танка его тащил.
Вот и стали почти роднЁй:
«Ну, спасибо, брат, потушил!».
Запах дыма - не от костра,
от сгоревшего танка смрад.
Немцы, взятые в плен вчера,
обращаются к вам: «Камрад…»
Не жалея, как сам нарком,
водки вам старшина нальет…
Батальон стоял за леском,
а дошел до окраины – взвод.
Слава Богу, что сам ты цел,
если старого не считать…
Городишко тут... Бауцен,
до Берлина – рукой подать!
Пишешь Насте письмо на Дон,
всем приветы передаешь,
вспоминаешь родимый дом…
Доживешь ли? Не доживешь!
* * *
Ни креста, ни звездочки нет
посредине чужих полей.
Это мой незнакомый дед,
Не увидевший сыновей.
Фронтовое фото: Максим Андреевич Баскаков, 1942 год