Его боимся встретить снова
И от него всегда бежим,
Но в изголовии больного
Он ждет. Невидим. Недвижим.
Глаза – как пепел погребальный,
Одежда дымом отдает,
Рука, сжимая меч устало,
Им каплю яда поднесет.
Бег мыслей, страсти и проклятья,
Что ненавидел и любил,
Все сбережет в своих объятьях
Перо совиных мягких крыл.
Не бойся, что боятся люди:
Нет лучше спутника в пути,
Не всякий, меч воздев над грудью,
Прошепчет искренне: «Прости».
(01.07.2005)