То, что ты мне не скажешь, расскажут
твои глаза,
Промолчим мы о том,
что в сердцах наших боль поселилась,
Очень странно так жить -
твои мысли, как книгу, читать,
А друг другу твердить,
что у нас ничего не сложилось.
Лучше правды бывает порой
ненавистная ложь,
Чем сильнее мы раним,
тем, кажется, лучше срастётся,
Остаётся лишь память,
с которой не сразу уснёшь,
И в которой твой образ
однажды навеки сотрётся...
Ранним утром проснувшись,
не встретить родной нежный взгляд,
И холодной рукой
опустевшей подушки коснуться...
Это сташно и больно...
А может, ты этому рад?
Если принял решенье уйти
и назад не вернуться...