Подсознательный Блок тлеет бликом на мысленной лире,
На ментальную лютню ладонь положил Пастернак,
Даже то, что само по себе прозябает в эфире,
Не заронится в душу горячим зерном просто так.
За здорово живешь, говорят, ничего не дается.
И перечить не смей, а не то прослывешь наглецом.
И в ларце кипарисовом четки тоскуют о солнце,
И сестра моя жизнь невский камень бросает в лицо.
Это горькое сито подкожную зябь высевает,
И мурашки бегут в мониторе дрожащем, и ах-
матовский профиль в чаду электронном сияет,
И Марина-измена запястье сжимает впотьмах.
Но уже на подходе от стен Вавилона когорты,
Задыхаются рифмами, в легких не чуя каверн.
Сколько вытекло лимфы мадеры и крови кагора!
А в смертельных промилле бушует, шипит постмодерн.
Рому, рому, романов, трагедий, мистерий, частушек!
Мы начнем нашу славную песню Поэмой конца.
Да закрой же ты книгу, салага, и просто послушай,
Как пятнадцать нас было тогда на сундук мертвеца.
Мне, о муза фригидная, вот где твоя тонкотелость!
Я приму, наконец, одноглазых братишек совет
Позабыть, как недавно в бессмыслии детском хотелось
Вдруг свернуть под «кирпич» и разбиться о зимний рассвет.