Боль выливается в стихи,
Рифмует звуки и слова.
Ему понравились духи,
Я ж не понравилась сама.
Он подошел, меня обнял,
Коснулся он моей руки
И мне на ушко прошептал:
"Какие милые духи!"
Но только это - не любовь,
Лишь нотка терпкая важна.
Без аромата же духов
Ему я вовсе не нужна.
Восточный запах, тонкий след
Задел сруну его души.
А до меня и дела нет,
Ему нужны одни духи.
Года бездумно пролетят,
Он их сумеет распознать,
Он спросит: "Это от тебя?"
И станет запах их вдыхать.
А это окажусь не я,
Другая с запахом моим.
Он скажет тихо, не поняв:
"Какие милые духи!"