Поэта голая душа,
У леса попросив причастья,
Шептала в церкви, чуть дыша:
“Прости, о Господи, за счастье.
Ласкаться, прибедняться, лгать
Я не люблю и не желаю.
И сколько где б я ни жила –
Россию в сердце берегла я.
Я не умею скрыть в броне,
Что многие умело скрыли.
Но если крылья на спине,
То как могу я быть бескрылой?
И не пытайтесь уберечь
Мою крылатость от полетов…
Вы захотите крылья сжечь,
А мне останется… да что там…
С моста во Влтаву головой!
Все очень просто: бросил – брошусь,
Чтоб разом – с жизнью и с тобой…
А смерть – холодная на ощупь”...
О небожительстве своем,
О странном даре человека
Ты знала, как мы узнаем
О медиумах и калеках…
Вела дневник своей любви,
Как бюллетень сквозной болезни…
Считать ошибки не свои
И безопасней, и полезней…
А Вы… да будьте Вы пусты
И как, и сколько Вам угодно.
А в ней – ни капли пустоты,
И Вам такая неудобна…
Ведь ей не скажешь: “Будь моей”,
Ей жить в другом – уничтоженье,
Быть собственностью не своей,
А чьим-то тусклым отраженьем…
Нет, нет, сорваться и лететь!
И ей никак нельзя иначе…
А коль заставят умереть –
О мертвом ангеле поплачьте.