Дрова лежат, и согревают топь,
Бездымным догоранием распада.
Р. Фрост.
Я и сам заблудился в себе,
закатившись под стланик
Е. Мякишев
1.
петля пространства замыкается на стрелке,
а начинается в печали и тоске
на невском привокзальном пятачке,
где Лиговский перерезает Невский,
где выговор чудной гиперборейский...
завозится откуда-то извне...
2.
из стран далёких, близких и неблизких
из прошлого, из пубертатных дат
из мистики чужих координат,
из мест глухих, и даже не российских
где предок мой в просторах евразийских
без имени, раскос… и бородат.
3.
узор судьбы всегда замысловат
в своей случайности… фатально не случаен,
ведь мы играем тех, кого не знаем
пытаясь жить по генам наугад
готов сто раз побиться об заклад…
зов крови мы почти не замечаем
4.
не замечаем гуннов, викингов, монголов
бурлящих где-то глубоко внутри
где нет ни русских, ни хохлов… все рыбари
а всяк язык основан на глаголах
где правит правду дух Савонароллов
где мы до Леонардо… дикари
5.
где мы цари - степей, лесов и зиккуратов
все движемся к закату клином тьмы
где плавят нации граничные миры
где Азия брюхатит сонный Запад
и варвары идут на злата запах
дорогой шелка мимо Бухары
6.
кто мы… кочевники внутри времён судьбы
бредущие со дня начала сотворенья
бескрайнею дорогой повторенья
перемешавшей разные миры
внутри гигантской временной петли
за поколеньем, поколенья
7.
но чья судьба, чья кровь, и чьё решенье
внезапно переменят жизни ток
меняя время и петли виток...
а радость быта на опустошение
кто будет этим геном разрушения
мир изменившим выстрелом висок
8.
петля пространства разрывается на Невке...
в каком-нибудь уютном тупичке
где ты лежишь на жёстком верстачке
завернутый в мечты похабной девки
в своей петле, как блюдо на тарелке
с дырой от повседневности в башке
тема заданная Е. Мякишевым*