Мои стихи – не то искусство,
Что прославляется в веках.
Здесь с гениальностью не густо,
И нет русалки на ветвях.
И я совсем не мудрый старец,
Чтоб каждым словом восхищать.
Итак, одно лишь мне осталось:
По мере скромных сил писать.
Я не хочу всемирной славы,
Оваций вовсе не прошу.
Мне это счастья не прибавит,
Я не для этого пишу.
Мои стихи – кусочки сердца.
Готов я даром их отдать,
Чтоб охладевшим чуть согреться,
А изнуренным сил придать.