Арбат

Из окон старенького дома,
Что с нашим рядышком стоит
Струится пыльная истома
Немытых окон, колорит
Особый создавая. Вечер
На город опускает плечи
С последним гаснущим лучом
Прекрасно думать ни о чем...

Где он, мой старый Арбат?!