Глаза открыты, ночь темна,
И звёзд не видно, нет дождя.
Но слабым пульсом, дрожит рука,
И светом в теле, ютится душа...
Всё не правильно, всё не так,
Зачем, зачем, но всё равно
Дрожим от страха, только как,
Забыть, что было так давно?
Не правильно, не надо,
Я в боли не ищу утех,
Я верю, и моя душа так рада,
Что чистым светом льётся мой успех.
Я утону, нет, не в море, а в вине,
В соке хмельных ягод задыхаясь...
Не правильно, я утону в своей вине,
Не соком ягод, а кровью захлебаясь.
Всё что то то, совсем не так,
И, что не так, то, всё.
И лёжа на земле слышать: ты слабак!
Но он не знает, что сильнее я его.
Пусть не рукой, не крепким телом,
Ни характером злым....
Не правильно, что считает он себя смелым,
По сути, является он псом цепным.
Не надо жить по книжке записной,
Не надо быть зеркальным светом,
И не ищите выход запасной,
Когда пылает солнце летом.
Нет, не правильно, и грустно,
Мы умираем от себя,
От нас самих ведь нам же скучно,
И пасмурно в душе, а зря...
Ведь всё же есть что нужно,
Воздух, жизнь, вода...
И если жить всем дружно,
То не правильно, сказать уже нельзя.