Дурные соки в травах колобродят.
Кричит сова, отпугивая тишь.
Летучая летает в небе мышь,
И жрут потраву мыши в огороде.
Что движет временем?
Куда оно уходит?
Особенно, к примеру, по ночам?
Кто этим хороводом хороводит
И тянет руку,
И часы заводит,
Молчит и ждёт?..
И я бы помолчал.
Но жрут потраву мыши в огороде,
И время всё безжалостней уходит,
И бестолковы совы по ночам.
1999