В дожди опять приходит он
И в сумерках снимает плащ.
Мне кажется: в меня влюблен
Этот уставший от всего палач.
Мне кажется: он не находит места
В этом городе, где каждый день
Бродит бледная его невеста…
Не она, конечно, ее тень.
Он пришел, опять дожди привел,
Тихо сел на кухне. Я варила кофе.
Завели обычный разговор:
Кто, кого, почем и сколько…
Он курил, и кровь на рукаве
Снова вызвала слезу: «Не плачь» –
Тихо и спокойно сказал мне
Давно уставший от всего палач.
Я молчала. А в его глазах
Тень мелькнула белая… Она.
Та, что вызывает ужас, страх…
Да, она, его подруга и невеста.
Требует подарки дорогие,
Просит больше, больше с каждым днем.
«Мы же с ней совсем чужие, –
Он повел тихонечко плечом,
Плащ упал, как лужа крови,
Алый бархат лег у ног моих. –
Не могу я с ней, но что мы
Можем – только пешки в руках Их.
Кто придумал этот мир и почему
Смерти должен делать я подарки?»
Я смотрела вслед седому палачу.
Во дворе невеста ждет его у арки.
Уходил он, исчезая в темноте,
И она за ним, танцуя в лужах.
И порою не хватает мне
Капель крови. И дождя… И мужа.