Он возникал на утро, как-то вмиг,
Как белый гриб, испив дождя грибного,
А перед этим появлялось слово,
Оно вещало – К нам приехал цирк!
Мой детский сон, мой добрый шапито,
Шатер гудит, напоминая улей,
Неярких ламп мерцающие угли,
И зрители на лавочках, в пальто.
Вот мы с отцом сидим в ряду восьмом,
Верчусь волчком - ведь жизнь проходит мимо!
Цирк начался – я вижу только спины…
Эх, оседлать бы спины те верхом.
Отец ворчит, я лезу на колени,
Чуть выше плеч – не лучший, но обзор,
А впрочем, это сущий вздор,
Когда несутся кони по арене!
Пустырь застроен. Шапито почил.
И по отцу тридцатые поминки,
Но для меня он в том остался цирке,
Который, в моей жизни первым был.