Ну вот, зима в своих правах,
Оторван лист календаря.
Смола, как слезы, на дровах,
Что гибнут, нам тепло даря.
Лютует зимняя метель,
Бураном снежным холст творя,
Готова праздничная ель
И слышно поступь декабря.
Он словно мастер мастеров,
Пришел закончить все дела.
Художник, скульптор – он готов
И для труда, и для стола.
Что для него зимы скульптура,
Когда он русский Дед Мороз,
А должность эта – синекура,
Родной тулуп и красный нос.
Мы ждем заслуженной награды,
Волнуется и стар и млад.
Мы декабрю, как другу, рады
Во тьме лачуг, в огне палат.