Больной ноябрь выстилает улицы.
Все дороги опять наглухо перекрыты.
От ветра приходится болезненно щуриться.
Мои дни без Тебя сочтены и закрыты.
Мы давно потеряли в мыслях легенды,
Это бессмысленно, глупо, видите ли.
На дороге, ускользающей в сырость лентой
Смерть приходит в облике пьяного горе-водителя,
Что успевает собрать все попутные "красные"
И, разбив стекло, свернуть на другой перекресток.
Врачи успеют найти нас - всех исцарапанных
Стеклами, лежащих в луже собственной крови.
Вечер снова крадется голодной кошкой.
И мои зрачки на куски еще не разрезаны.
Завтра Ты из моих снов ко мне же вернешься,
Чтобы стать еще худшим кошмаром, железом
Выцарапать в сердце "В одиночку ты сдохнешь".
А я и правда без Тебя задыхаюсь.
Белые полосы ложатся ровно
По середине дороги, увы, никогда в одну не сливаясь.