Подмастерьем бы к мастерам,
По лекалам всё и не криво,
Всё, что было уже отдал,
Нет, не вышло игривой лиры.
Не звенит. Глухим в ухо поёт,
Но не слышат высокой ноты.
То потрескается, то сгниёт
Инструмент не ручной работы.
И висят на стене укором
Недоделанные времена,
Не звучащие перебором
С поволокою пыли добра.
Я смотрю на них и надеюсь
Может выйдет до времени чудо
И настанет момент - согреюсь
Звуком чистым из ниоткуда.