Здоровым будь, живи, не кашляй!…
-Ты что, обиделся, Иван?
Слова – стрела, как меч звенящий –
Выходит, я не то сказал.
Ты не спеши прогнать за слово,
Пусть буду трижды я не прав,
Прости меня, меня не злого,
И, если нужно, отругай.
Я твой читатель, несомненно,
И не могу, как ты писать,
А под луной я лист то тленный,
Мне скоро нужно округлять.
Душа поэта так ранима,
И разве это не понять,
Почти всегда она гонима
И боль её не всем унять.
1.12.08г.