сижу за столом в объятьях подруги,
рукой обнимаю её кружева,
глотаю звучанье из горла-разлуки,
и мне не собрать своего торжества...
менять не желаю услышанный голос
на то, что сгорело на фоне тепла!
теперь, как последний скатившийся волос,
и я догораю в смятенье дотла...
всё проще и проще становятся лики,
которые смотрят на нас на двоих;
в углу истощаются пламени блики -
ещё два удара, и я среди них...
нет бренности больше в руках на узоре,
мы так и останемся рядом страдать...
но просто и глупо мне спорить с собою,
что с ней мне не легче пришлось умирать.