Рассматриваю собственную руку –
Зигзаги шрамов, пятнышки, полоски…
Удары жизни, мчавшейся по кругу,
Точнее по спирали, только плоской,
Зарубки мне оставили на память
И кожа их хранит, как будто камедь
Янтарных сосен – насекомых, осень далеких дней.
Что мне теперь до них? Зачем остались в ней?
Те слезы высохли, и боль давно ушла,
И память об ударах скрыла тьма.
Не то с душой – она не заживает
И все саднит, как рана ножевая.
Особенно весной, особенно в ночи,
Когда не спится и тоска грачем кричит.
Субстанция без формы и размера
Не отлетает через сорок дней.
И боль еще становиться больней,
И непонятна свыше выбранная мера.
Она чрезмерна. “Отпусти” – шепчу.
Но погасить огонь дано тому лишь, кто зажег свечу.