Я буду рисовать тебя всю ночь.
Ты будешь настоящим, обещаю!
Стоящим под дождём –
Я лист заплачу…
Лишь я пойму, что это ты –
Ведь я его скомкаю…
Потом расправлю лист, поправлю краски,
Чтоб ты красивым был.
Я так скучаю.
А там где ты, там нет меня.
А там где я, моя картина.
И ты скучаешь, знаю.
Крадешь туман из глаз моих,
В него укутаться желаешь.
И голоса меня лишаешь,
Чтоб я не пела для других.
Твоя, твоя… Да чья же больше?
Ты не поверишь. Никогда.
Ревнуешь меня к ветру, ведь он кожи
Касается моей, прохладу мне даря.
Тебя раздражает мой севший голос…
Я где-то гуляла и с ним говорила…
Мой милый, всё проще. Я много курила,
Когда в прошлой жизни…
Быть может, я умерла от того, что простыла.
Замерзала, а никто не согрел.
Спешили? Не знаю. Никто не успел.
Не будем об этом. Давай о хорошем.
Смотри, какой ты красивый стоишь…
Пусть плащ слился с небом…
В ботинках вода…
Но ты не уйдешь от меня никуда!
Ты будешь смотреть, как я сплю, как я ем…
Ни разу не спросишь «Куда?» и «Зачем?»
Смотри, скоро утро… Я выключу свет.
А ты меня видишь? А я тебя нет.
Спасибо. Спокойной. Нет, я не поэт.