Много в Питере поэтов
Есть средь них поэт один
Среди всяческих эстетов
Не особенно любим.
Вечно хмур, сосредоточен
(Даже если ходим пить).
Он, должно быть, озабочен
Как бы стих не обронить.
И внимательнейшим глазом
В нашем каменном лесу
Он находит раз за разом
Анемичную красу.
И мазками кисти верной
(Там, где следует, нажав,)
Он воспел ларёк с шавермой
Слякоть, драного бомжа.
Спины, сгорбленные жалко
Пьяный гомон до зари
Сквер, скамейку, коммуналку
Мрак, пещерные дворы.
Ах! На грязной штукатурке -
Через толщу мутных лет
Проступает Петербурга
Элегантный силуэт.