Он писал: «я люблю!» под безлюдным балконом,
Заставляя слова повторять Тишину.
Говорили, он с детства был солнцем целован,
И не знали, что прятал в карманах луну.
Он нырял в серебристые тени с рассветом,
Задыхаясь от пыли невидимых рифм.
Тяжело оставаться умершим поэтом,
Если память зовёт голосами живых…
Он сбегал на лишенные рифмы аллеи
И рыдал у её изумительных ног.
Он родится опять! И послать ей сумеет
Самый нежный постскриптум из нескольких строк…