Я не знаю, как это случается,
Просто строчки вдруг получаются
Из подслушанного, из подноготного,
Из придуманного чего-то нечёткого.
Я ворую идеи и мысли,
Я ворую метаморфозы,
Я ворую события жизни,
Может быть, даже чьи-то грёзы…
Коротка жизнь и многообразна.
Пролетают секундами годы.
Если кто-то жил несуразно,
Заберу я его невзгоды.
Может, кто-то любил напрасно,
Может, кто-то выжил надеждой,
Может, кто-то мечтал о прекрасном,
Но не знал, что всё будет как прежде.
То, что я соберу по миру,
Настоится в огромном чане,
А потом, под звенящую лиру,
Зелье я разведу в стакане,
Обмакну перо, по бумаге
Побегут неровные строчки.
Получилась какая-то магия,
Лучше будет пусть многоточие…