Какая презабавнейшая хрень:
Не критикуют и не шлют до матери –
Меня взахлёб читают каждый день
До-боли-неизвестные читатели.
А значит, что и я ушёл в народ,
Как Лёша Пешков (лапти/печки/лавочки),
И крендель, что в моих стихах живёт,
Легко мне заработает на фанычи,
На бутеры с икрой, и на такси
В час ночи от Фактории до Маймаксы.
Эй, аффтар – ты давай не тормози,
Пеши исчо! И нифига не жалуйся
На то, что вдохновения щас нет,
Что муза пятый год в декретном отпуске,
Ведь затаил дыханье интернет –
Все ждут очередные твои опусы,
Как манны с неба, как паденья цен,
Как пацаны по Рен-ТВ эротику,
Как смерти Терминатора в конце.
Ждут все-все-все. И дяденьки, и тётеньки.
А я сижу. А я не дую в ус.
Как будто и не я герой истории.
Вот, блин, возьму – повешусь/застрелюсь
В какой-нибудь задрипанной Астории,
Сняв на неделю средний полу-люкс
С джакузи и с оравой наглых стасиков.
И хоть я вида крови не люблю,
Но только так и попадают в классики.
Вы знаете других альтернатив?
Вы знаете, меня берут сомнения,
И кажется, что популярность – миф,
Придуманный врагом для населения.
Вернее, для таких, как я и ты,
Имеющих здоровые амбиции.
А это ж больно – падать с высоты:
Кумиры – лишь кумиры, а не птицы и
Легко освобождают пьедестал,
Коль вдруг обгонят в рейтинге Создателя.
Я в детстве, помню, Пушкина читал,
Но не попал в известные читатели…
(11:40) 04.12.08.