Я, может, не стал бы, и думать про это,
Давно затвердив наизусть:
Всегда нелегко жизнь давалась поэту,
Его привилегия – грусть;
Всегда одиночество криком вороньим
Сжимало сознанье в тиски,
И сердце, порой, разрывалось со звоном
От злой, безысходной тоски…,
Но всё ж мы не ждали такого подвоха
От нежно любимой страны,
Чтоб ей в наступившей, новейшей эпохе
Поэты не стали нужны.