А я тебя лишу себя.
Нет, убивать себя не стану...
Я просто в буднях перестану
Твоих на цыпочках ходить,
Царицей кротости безмолвной тебя, холодного, любить.
А я себя лишу мечты,
Той лупоглазой, необъятной,
Дразнила что флюидом мятным
В заброшенном саду, где пруд,
Дороги, выстланной созвездьем Иллюзий Сладких, изумруд...
А я мечту лишу привычки
Восторженной, наивной быть.
Привольно по теченью плыть
Снов, родом что из бывших вёсен.
Их режиссер (сценарий тоже, вот здесь я вру) стал мне несносен.
А не соврёшь – не проживёшь.
Мы ложью будем чувства мерить.
Да только вот (ну, ты поймёшь!)...
Соврать-то – ладно. А поверить?!