Шорох травы, не ушедшей под наст -
Цвет моего лица.
Скоро ли мне не моё подаст -
Инея да свинца?
Тихо, тихонечко - не прозвенит,
Ждёт на глаза белил.
Вот бы занёс белый снег зенит,
Белый твой свет пролил.
Вот бы губами в нём на лету,
Мне бы - да наяву,
Набело в милом лице - в цвету -
Синюю Сон-Траву.