На белое безмолвие листа
ложатся быстро ижицы и яти,
их не могу и не хочу держать я,
пускай на миг останется пуста
моя душа –
наполнится к утру,
и понесётся снова всё по кругу,
но белому листу сейчас, как другу
я доверяю –
точки не сотру.
Бегите буквы нервною строкой,
в вас боль моя,
надежда, утешенье,
мои печали, страхи,
прегрешенья,
мой редкий восхитительный покой,
бегите и несите вздор / не вздор –
всё, что кипит и рвётся за грудиной,
всё, что кому-то так необходимо…
На белом ваш затейливый узор
останется не час,
не день, не два,
но я и не мечтаю, что навечно…
Бегите же свободно и беспечно
душой моей рождённые слова!