Мы знаем точно, что умрём,
Но так живём, как будто вечны.
Нам светит смерть, что поезд встречный,
И, наряжаясь упырём,
На лысый череп чёрный плат
Накинув, манит вечной темой.
И знает фото тонким телом, -
У смерти свой бессмертный взгляд.
Жизнь закусила удила:
Сквозь вой оркестра жуткий скрежет.
Печальный бал вдруг неизбежен.
«Ну что за бред? - У нас дела!»
Но…, гость Земли, не обессудь.
Бал – страх и страсть, он вещь и мера,
И всё – придумки Костюмера,
Одежда это, а не суть.
Добро ветшает в сундуке,
Злу – первый приз на маскараде,
И чья-то участь - при параде
Быть: в деревянном сюртуке.
Дыханье шёлковых портьер
В зрачках оставит отпечатки,
Ключи истребует портье
И пыль смахнёт с пустой перчатки.
Душа в убийственный глоток
Стечёт по жилам постояльца.
Вся жизнь натянута на пяльцы,
Когда её прошьёт Итог
Крест нА крест. Мы у страшных врат
Лишь постоим. Наш статус скромен:
Не сшит наряд, а только скроен,
И Костюмер работе рад…