Мы зачастую верим первым встречным,
Порой, не доверяя и друзьям.
Вопрос этот останется извечным –
Не верим мы, должны ли верить нам?
И кто ответить всё же сможет чётко,
Кому дано загадку разгадать?
Тому ли, кто перебирает чётки,
Или на картах может кто гадать…
Ну, от чего вы, люди, так жестоки?
Зачем не доверяете вы тем,
Кто, кажется, за вас прошёл потоки
Бурлящих рек, своих же не жалея тел.
Зачем играете вы чувствами любимых,
Иль не любимых, тоже всё равно.
Они вас любят, не в словах красивых,
В душе… за нею не имея ничего.
Вам даже душу дарят без остатка,
Но вам всё мало, вам ведь нужно всё!
Вам тело, мысли оставляют без оглядки,
А вы берёте и бросаете в огонь.
И человек сгорает, остаётся оболочка
Без чувств, без мыслей, даже без души…
Он не живёт, лишь существует днём и ночью,
Он существует в ожидании любви.
Любви, которая б вернула его миру,
Тому, в котором был рождён,
В котором жил, пока тот не разбили,
Как бьётся ваза, падая на пол.
А, не дождавшись той любви волшебной,
Он совершает самый тяжкий грех –
Он из окна бросается на землю
И этим он наказывает всех.
За что? За то, что не простили,
И что не понимали никогда.
Ещё за то, что просто не любили,
Любовь ведь так была ему нужна.
2001 г.