Боль – струна, звенящая внутри,
Позвоночник золотом пронзившая,
Ископаемая тварь, во мне ожившая,
Пламя, лижущее мясо изнутри... Горит...
Боль... Тревожный знак того, что я жива...
Впрочем, после смерти – тоже боль.
Вспышка – пальцами раздавленная моль.
Боль... На вспоротой груди трава...
Если тронешь тело, что без кожи,
Немытою рукой... Будь осторожен...
Крик... По жиже крови, мяса, слизи...
Кости не грызи мои на тризне...
Есть меня? Оно того не стоит.
Тех едят, в ком мяса теплый пар,
Сладострастный в ком горит пожар –
Тщательно отмыв куски от гноя...
Боль вгрызает мир в меня зубами,
Разрывает и сшивает снова мозг.
Тщательно отмыв с вещей весь лоск,
В глаза бросает мне песок и пламя.
Боль мне напрягает позвоночник,
Обнажает желтые клыки.
Наглухо закрыты все замки.
Двери заперты... Я. Боль. Бой в одиночку.
Душит... И тошнит... Забит фанерой,
Толстыми гвоздями нужный выход.
Боль пришла второй. Так кто же – первый?
Где ключи от клетки... Соло боли на горящих нервах...
13.11.08