Хочешь знать, как стирается личность?
Подойди, загляни в глаза мои.
Отворачиваешься? Неприлично?
Отвратительно? И в груди саднит?
Что ты видишь? «Воз сена»? «Корабль дураков»?
Да, ты прав. Это Босх. Летописец людей.
Из больных, эротических рвотных снов
Вылезали безумья его идей.
Еретик? Еретик! На костер бы его!
Но – великий мастер пишет триптих для церкви…
Страшно? Страшно. Но праведней нет ничего.
Пред его полотнами Возрождение меркнет.
Я Да Винчи люблю, Но Да Винчи – свет,
Внеземной, не Землёй дарованный.
Босх же - тьма. Тьмы безумия злой завет.
Разум смертного, в тьму закованный…
Сладострастный пройдя Наслаждений Сад,
Разложив свою душу на атомы,
Мы вступаем в дерьмом заваленный ад,
Кто – чудовищем-птицей, кто – пищей тьмы…
И в душе, что, как лен, бела была –
Ни фотона света, ни крупицы добра…
И со зверем на ложе душа легла,
А в глазах заплясал алой тьмы парад…
Ну, а впрочем – сказка стара…
08.12.08